Djupa andetag
I lördags föll det snö.
Ett vitt täcke lade sig över den frostbitna marken.
"Ååh, Ida, det snöar! Titta!", skrek min fjortonåriga lillasyster Hannah och stack ut huvudet genom balkongens öppna fönster.
Jovisst gjorde det de, och festdeltagarna stannade alla upp en stund för att kika ut i natten efter de snöflingor som singlade ner mot marken.
Min pappa hade femtioårsfest, min pappa börjar bli gammal. Jag kan inte riktigt förstå det, han har levt femtio år av sitt liv. Det var en trevlig fest, även om jag kände mig malplacerad. Varken vuxen eller barn.
Slog mig ner på ett bord omgjord till en bänk, med ett glas vin och pratade med min farfar. Väldigt märkligt, som att småprata med någon obekant pratade jag med min farfar. Annars brukar man mest prata om hur det går i skolan, hur de mår, hur familjen mår och sådant.
Telefonen ringde och jag tog det som förevändning för att lämna farfar åt sitt öde. Det var en märkligare konversation än vad jag klarade just nu. Att sitta med Lina och hennes vänner gjorde att jag kände mig gammal, och småprata med pappas äldre bekanta fick mig att känna mig väldigt liten.
"Men Ida, du kan ju inte dricka alkohol, det är farligt för dig, du är ju liten", utbrast min snart trettioåriga kusin Susanne.
"Eh, jag är arton nu", svarade jag förvånat och smått chockad.
Jag kommer nog alltid vara barn för henne.
Jag inser att jag är långtifrån lika vuxen som jag ibland tror.
Till slut hittade jag min plats.
Bredvid min kusin Robert, och bredvid honom satt jag resten av kvällen och svamlade filosofi.
Jag blev imponerad av hur fina ord jag lyckades formulera trots att jag började känna mig mer eller mindre full. Antagligen sluddrade jag egentligen rätt mycket.
Där borde kvällen ha stannat.
Jag borde inte hällt i mig ett stort glas rött till, greppat en öl i handen och vinglat iväg till busshållplatsen.
Jag visste att jag inte borde ha.
Nejnej.
Men det kanske skulle bli kul inbillade jag mig.
Om jag bara.
Jag är inte normal ibland.
På Indierave brast allting.
Förstörde Emmas kväll.
Min egen börjar jag mer och mera förtränga.
Väl inne i lokalen drabbades jag av någon sorts panikångest.
Alla dessa människor, blev för mycket.
Kände mig minst i världen och ville bara krypa in ett av hörnen och smälta samman med väggen.
För hur skulle någon kunna stå ut med att titta på mig?
Prestationsångest benämner jag det.
Fast för vad?
Pressen att ha roligt utan att bry sig. Pressen att ragga utan att känna. Pressen att känna sig snygg, när allt man vill är att ha en pappåse över ansiktet resten av kvällen. Pressen att le när allt du vill är att gråta.
All jävla press på att vara så glad, perfekt och lycklig.
Sprutade ur mig i form av tårar som aldrig ville sluta rinna.
Hur många gånger Emma än torkade mina tårar med sina välmenande händer. Så ville det inte ta stopp.
Allt vin och ölen som skvalpade i mig, och alkoholen i mitt blod hade tagit ifrån mig kontrollen.
Det går inte att dricka sig lycklig.
Det enda som händer när du dricker är att du släpper kontrollen, hämningarna du bär på.
Jag kunde inte längre hålla emot alla jävla tårar som jag byggt upp den senaste tiden.
De ville ut, och inte ens Berlinmuren skulle kunnat stoppa dom.
Förlåt Emma, för att jag förstörde din kväll.
Jag skäms över hur jag beter mig ibland.
Jag skäms över att jag är så jävla känslosam.
Jag skäms över att jag behöver någon att hålla i handen.
Ett vitt täcke lade sig över den frostbitna marken.
"Ååh, Ida, det snöar! Titta!", skrek min fjortonåriga lillasyster Hannah och stack ut huvudet genom balkongens öppna fönster.
Jovisst gjorde det de, och festdeltagarna stannade alla upp en stund för att kika ut i natten efter de snöflingor som singlade ner mot marken.
Min pappa hade femtioårsfest, min pappa börjar bli gammal. Jag kan inte riktigt förstå det, han har levt femtio år av sitt liv. Det var en trevlig fest, även om jag kände mig malplacerad. Varken vuxen eller barn.
Slog mig ner på ett bord omgjord till en bänk, med ett glas vin och pratade med min farfar. Väldigt märkligt, som att småprata med någon obekant pratade jag med min farfar. Annars brukar man mest prata om hur det går i skolan, hur de mår, hur familjen mår och sådant.
Telefonen ringde och jag tog det som förevändning för att lämna farfar åt sitt öde. Det var en märkligare konversation än vad jag klarade just nu. Att sitta med Lina och hennes vänner gjorde att jag kände mig gammal, och småprata med pappas äldre bekanta fick mig att känna mig väldigt liten.
"Men Ida, du kan ju inte dricka alkohol, det är farligt för dig, du är ju liten", utbrast min snart trettioåriga kusin Susanne.
"Eh, jag är arton nu", svarade jag förvånat och smått chockad.
Jag kommer nog alltid vara barn för henne.
Jag inser att jag är långtifrån lika vuxen som jag ibland tror.
Till slut hittade jag min plats.
Bredvid min kusin Robert, och bredvid honom satt jag resten av kvällen och svamlade filosofi.
Jag blev imponerad av hur fina ord jag lyckades formulera trots att jag började känna mig mer eller mindre full. Antagligen sluddrade jag egentligen rätt mycket.
Där borde kvällen ha stannat.
Jag borde inte hällt i mig ett stort glas rött till, greppat en öl i handen och vinglat iväg till busshållplatsen.
Jag visste att jag inte borde ha.
Nejnej.
Men det kanske skulle bli kul inbillade jag mig.
Om jag bara.
Jag är inte normal ibland.
På Indierave brast allting.
Förstörde Emmas kväll.
Min egen börjar jag mer och mera förtränga.
Väl inne i lokalen drabbades jag av någon sorts panikångest.
Alla dessa människor, blev för mycket.
Kände mig minst i världen och ville bara krypa in ett av hörnen och smälta samman med väggen.
För hur skulle någon kunna stå ut med att titta på mig?
Prestationsångest benämner jag det.
Fast för vad?
Pressen att ha roligt utan att bry sig. Pressen att ragga utan att känna. Pressen att känna sig snygg, när allt man vill är att ha en pappåse över ansiktet resten av kvällen. Pressen att le när allt du vill är att gråta.
All jävla press på att vara så glad, perfekt och lycklig.
Sprutade ur mig i form av tårar som aldrig ville sluta rinna.
Hur många gånger Emma än torkade mina tårar med sina välmenande händer. Så ville det inte ta stopp.
Allt vin och ölen som skvalpade i mig, och alkoholen i mitt blod hade tagit ifrån mig kontrollen.
Det går inte att dricka sig lycklig.
Det enda som händer när du dricker är att du släpper kontrollen, hämningarna du bär på.
Jag kunde inte längre hålla emot alla jävla tårar som jag byggt upp den senaste tiden.
De ville ut, och inte ens Berlinmuren skulle kunnat stoppa dom.
Förlåt Emma, för att jag förstörde din kväll.
Jag skäms över hur jag beter mig ibland.
Jag skäms över att jag är så jävla känslosam.
Jag skäms över att jag behöver någon att hålla i handen.